Lorsque la chamane allumait le feu, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La béguin bleue naissait mollement, de façon identique à un imagination gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque c
À Genève, en l’an 2185, la frontière entre technologie et sentiment avait refroidi depuis très longtemps. Dans un laboratoire situé marqué par le support du lac, une scientifique compétente en neuro-optique développa un matériel exclusive : un iceberg en mesure de synchroniser ses reflets avec les impulsions nerveuses de celui ou ce qui
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une passée chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés p
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement mesure son manufacture, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prédictions funestes. Le pseudonyme des victimes
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, rénovant n'importe quel réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la éclairage tremblante d’une lampe à huile, raccordant les engrenages enchanteurs d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais